В Ялте в самом центре набережной – там, где причалы для прогулочных галош – обычно располагаются бутафорщики. Это я их так назвал. Они предлагают одеть вас в костюм Людовика XIV, например, и сфоткаться в нём на фальшивом троне. Или, скажем, увековечить себя в виде крутого байкера на сверхкрутом чоппере. Есть ещё викинговские прибамбасы: железяки (некоторые даже натуральные, а не из картона), рогатый шлем и рыжая борода из мочала. Бутафория, короче. Располагается вся эта дребедень у самой воды. Там набережная как бы в два яруса – на верхнем все прогуливаются с пивом, а внизу биотуалеты и фотографы
с бутафорщиками. Хотя и там тоже прогуливаются, только тесно очень. И до воды очень близко.

Что такое шторм, все знают, надеюсь? Даже москвичи? Джозеф Конрад, «Девятый вал», «Дети капитана Гранта», «мачту за борт» и всё такое. На Чёрном море всё это тоже есть. Только иногда бывает ещё интереснее – это когда ветра совсем нет, но валы если и не девятые, то уж на шестёрочку-семёрочку вполне потянут.

Вот такой нештормовой шторм и приключился тогда вечером. Причём начался он совсем неожиданно. Только что море было совсем спокойным, а минут через десять в набережную уже лупят здоровенные волны. Словно где-то за горизонтом пьяный великан начал швырять в воду из-под небес великанские кирпичи, запуская по морю такие же великанские круги, которые и захлестнули нафиг всех бутафорщиков (не забыв и прогуливавшихся). Выглядело – словно в муравейник зонтиком ткнули.

…Засуетились, задёргались и побежали-побежали… Каждый тащил в лапках какую-нибудь вещицу из золочёного бутафорского ассортимента. А то ведь уплывёт всё в Турцию.

Муравьи, опоздавшие на Ноев ковчег. Их не взяли, и они в отчаянии пытаются
утащить как можно дальше от потопа королеву, яички и всякие другие штуки.

Почти всё вытащили.

Только пару бутафоринок смыло, и они кружились в волнах диковинными золотыми
ламинариями.

А навстречу муравьям-бутафорщикам побежали другие. Те, что прогуливались.

Они хотели попозировать друг другу на фоне пены, брызг, воды и золотых
ламинарий. Если бы это были не фотоаппараты, а ружья, я бы решил, что идёт
война, и кого-то расстреливают.

Залпами стреляли.

А одна толстая тётка чуть в воду не упала. Она всё отшагивала назад,
отшагивала – чтобы кадр был поэффектнее, а тут вдруг волна каак даст!!!

Ну, тётку и накрыло.

Я уж думал, всё – надо бежать вылавливать. Схлынуло, смотрю – нее, ни фига.
Удержалась. Мокрая насквозь, волосы облипли.

И хохочет.

Даже бутафорщики заулыбались.
Им-то что, они ж уже отбежали.

А до биотуалетов не долетело. Биотуалетная бабуля, та, что деньги за посещение синеньких пластмассовых будок собирала, так и осталась сидеть на
своём стульчаке… то есть, пардон, стульчике. Пропитанная от пятки до лопатки синеньким биотуалетным запахом.
Сплошная бутафория, одним словом.