Cинтетика

Цветёт сирень, трубит горнист,
а мы сидим за стойкой.
Передо мною - чистый лист.
Оплачена попойка.

А эти люди - колесо,
их образ в дымке тает.
Гарсон, несите "Кюрасо" -
уже давно светает.

Я написал свой мутный стих
в ту ночь, что пала Троя.
Когда один против троих,
всегда неправы трое.

Медвяно капают слова,
и делается дурно.
Смертельной желчью Рождества
блюю я мимо урны.

А в кошельке - все тридцать лет.
Впритык, но их хватает.
Гарсон, несите пистолет -
мне виски не вставляет.

Звенело в ухе арт-нуво,
и плакала Ниоба.
Когда один на одного,
всегда неправы оба.

И объясненьям несть числа,
и глаз - так чист и светел.
Рука - придаток ремесла,
а эти люди - ветер.

Сошлись одиннадцать планет
одним каким-то махом...
- Вы гениальнейший поэт!!!
- Идите, сударь, на хуй...

А где-то падает звезда
на старую газету.
В бутылке водочной - вода.
И правых просто нету.