Без музыки

У меня никогда не будет автомобиля.
Проснулся в семь, убирал квартиру, потом рвало.
В сущности, меня никогда так и не любили.
Лёд высыхает в руке, превращаясь в стекло.

Каждому хочется быть кумиром, фетишем, чтимым трупом,
а не просто глупо бегать по комнате, тряся членом.
Мир ненавистен. Материя достаточно тупо,
но и меня, такого завтрашнего, делает волокном.

Вот, допустим, вот Вы, да Вы. Что Вы смотрите так иронично?
Взяли бы да полюбили меня такого, как есть.
Да что там...Всё-то Вам, барышня, безразлично,
лишь бы не мешал вам пораньше в автобус влезть.

Брошу на фиг писать стихи. Вообще всё брошу,
уеду в Америку к Генке, с литовцами плитку класть.
Люди! Смотрите! Слушайте! Это я! Я хороший!!!!!!
Я стою на краю балкона. Упасть или не упасть?