ПЯТЬ ВОЗВРАЩЕНИЙ

ПРОЩАЛЬНОЕ

Нет пророков в своём,
и в чужом тоже нету.
Не шуми, водоём,
не бурли - я уеду.

И закрыт телеграф -
здесь для писем нет места.
Нет цветов среди трав,
под фатой нет невесты.

Отключу телефон,
все сотру СМСки…
Тихо сяду в вагон,
подожгу занавески -

и уеду. Под мост,
где в мазуте футболки.
Ляжем спать, мой Христос,
на соседние полки.


SILENTIUM MEUM

Всё так неоднозначно…
В эфире знакомые рожи.
Этот мой блюз - коньячный.
Все остальные - тоже.

Падать и ждать включенья.
Мерить шагами пустошь.
На фиг такие влеченья!
На фиг такие чувства!

Вот тебе - треугольник:
гипотенуза, катет.
Трачу последний стольник.
Где-то… Молчи! Хватит!

Всё так безумно зыбко.
Пулями в горло - лето.
Плачь, золотая рыбка.
Нету желаний. Нету.


АСФАЛЬТ

Слизывая дождь с губ,
думаю о тех, кто.
Хватит ли на всех луп,
если всех - икс раз сто?

В лупу поглядев, зришь,
что большое и малое - суть то ж.
Родинка у соска - Париж.
Индивидуум напротив - вошь.

Вот и следующий мой шаг.
Волосы все вымокли - пусть.
Календарь, часы, погода - всё - так,
только способ оттенить грусть.

В футболке с Кобейном мой бес.
Ты меня не трогай, эй, слышь!
Я не просто так сюда взял-влез.
Я хочу поцеловать Париж.

Курит пахитоску. Молчит.
Не многозначительно. Просто - туп.
Улица открыта мне. Путь - скрыт.
Снова слизываю дождь с губ.


ГРУСТНОЕ НАРВСКОЕ

Мы ходим, словно дети, на верёвочке.
К чертям пространство. Время - наш барьерчик.
И светлячки в пластмассовой коробочке
надеждой не наполнят интерьерчик.

В мечтах проходят лето, годы, жизни.
В тебе - сосредоточенность иллюзий.
И за столом на этой странной тризне
я - главный информированный лузер.

В графе "Цвет глаз" теперь я ставлю прочерк.
Прощай, всё ясно. Пар костей не ломит.
Лети, лети, мой фиговый листочек.
Неси мой код. Даст бог, тебя догонят.

И эти разговоры после чая:
буддисты, водка, совесть, гонорея.
Я больше позитив не излучаю.
Я вас люблю. Я раньше постарею.

Но есть другое: с цепью насыщений
не справится Пробирная Палата.
В любом из всех возможных воплощений
я навсегда у мясокомбината.


COMING FUCKING BACK

Виски леденит гитара,
а в стенах - медвяный плёс.
Какой я ещё нестарый…
Как дьявол меня занёс?
Когда алкоголь на исходе,
и не подковать блохи,
тогда на меня находит,
тогда я пишу стихи.

Горчит полоса гудрона.
Дождём заливает люк.
В кармане моём - две кроны.
Я еду домой. Каюк.
Когда вместо всех мелодий -
твой запах, твои духи,
тогда на меня находит,
тогда я пишу стихи.

В гробу я видал советы -
я синий LM сосу.
Подруга, муза поэта -
порнуха в четвёртом часу.
Когда ко мне смерть приходит
и лущит мои грехи,
тогда на меня находит,
тогда я пишу стихи.

Вся информация - благо.
Даже такая. Вся.
Чего ж ты хотел, салага,
против такого лося?
Говорят, возвращения в моде -
вернёмся ж к своей божбе.
Пускай на меня находит -
я не позвоню тебе.